On écrivait autrefois,
à l'encre rouge vif,
les mentions marginales.
Sang de vie et de mémoire,
que les années oublieuses
finissaient par assombrir
et que je me réinvente
en lisant de vieux actes
de naissance. N'est-ce pas
pour cela que je suis devenu
professeur ? Pour que l'encre
rouge tache mes doigts, en un
rappel incessant de la vie qui
coule, de chacun en chacun, et
de l'amour éternellement partagé.
