Comme des friandises,
cachées sous la rosée,
un dimanche d'avril,
l'engin se terre, dans
l'encre du ciel glacé.
On regarde la boussole
du père et on s'oriente.
L'homme ne dit rien, qui
a tout manigancé.
La lune se tait et Vénus
fait sa coquette. Soudain,
Hadrien, l'aîné s'écrie.
Martí, le puîné, lui emboîte
le pas. Là haut, plus haut
que les terrasses claires,
la Station luit, ramassée,
étrange poussière d'étoile,
dans le cœur de deux enfants.
