décalée selon mon père,
cette rivière de perles
dans les doigts d'un petit homme
assis sur les épais annuaires
téléphoniques de New York.
Brève chanson sans la voix
de Devyn Rush, pas encore
née, et mon clavier noir,
monocorde qui s'essaie, vers
à vers, à reproduire la magie
du pianiste préféré de mon père.
