Si loin sont la source
et l'embouchure. Seize
heures sonnent quelque
part, le groupe s'est
enfui, balayant d'un
rire le rayon précis
et les soixante minutes.
Les herbes sont hautes
que jalonnent, serrés,
les coquelicots. On rit,
on se pousse, on dévale
la pente jusqu'à l'ombre
fraîche. Là, à l'abri du
regard des gendarmes et
des horloges graves,
la main caresse l'eau
vive, suivie bientôt
des mollets retroussés,
les chaussures à la main.
Ocre du limon des hauts
cantons emporté prestement
et des paillettes d'or que
les enfants croient saisir
entre leurs doigts. Deux
heures se sont écoulées, on
se rechausse et on remonte
la pente en traînant des pieds
et en fredonnant «Y'a d'la joie».
Le soir sera de chuchotements
et la nuit d'encre brune.
