L'orage gronde. Au loin.
En lourdes nappes sombres.
Les enfants papillonnent,
étrangers à sa menace grave.
Voix aiguës, courses folles
et ces moucherons serrés qui
les étonnent tout à coup. Ça sent
le jasmin et le dimanche, l'envie
lente de converser. Légèrement.
Une traînée de carmin barre le ciel
et les yeux se voilent de noir.
Le bruit se rapproche. Les premières
gouttes tombent, d'abord gorgées de
chaleur, puis froides. Les enfants
frissonnent et courent en riant.
La vitre résonnera longtemps de leurs
cris complices. Ils attendront le soleil
derrière, puis se régaleront de friandises.
