Des enfants qui courent et rient,
des fleurs chipées au coin d'une
rue, coupées à la hâte, et dont
les pétales disjoints font une
pluie de couleurs. Heure douce,
encore chaude, d'une après-midi
confinée qui se troue pour une
heure, une heure seulement. Tendre
concorde. Les vélos crissent sur
le gravier sec et l'on oublie, un
temps, le mal invisible, subtil
paradoxe qui nous offre ce bouquet.
