Le pain noir s'émiette,
au sortir du sac de jute.
Brûlants, les légumes
l'attendent, avec le lard
coupé grossièrement, et le
jarret de porc. Plaisirs
simples. Cuisine aux murs
ripolinés que le feu a
prématurément jaunis.
Sur la table, la moutarde,
de plusieurs mois, foncée,
embaumant le vinaigre
d'alcool fort, a oublié la
lointaine Bourgogne. Souvenirs
de temps reculés, de la langue
du peuple désapprise par les
anciens jeunes montés à la
capitale, dans l'empressement
des cols blancs, que jette
brusquement à bas le confinement.
Désir de rassemblement de la famille
écartelée. Rêve d'une cousinade
immense, en plein cœur de juillet
dans les corps de ferme bas.
(by courtesy of Olivier Goaoc and family)
