Quelques clochettes,
serrées par un lacet
et portées d'un saut.
Des fleurs fragiles,
à l'éphémère parfum,
qu'un cœur s'empresse
de donner, tendrement,
à sa douce maman.
Quelques clochettes,
pas même un bouquet.
Beaucoup mieux :
une tiède poignée pour
réchauffer un cœur
qu'avril avait esseulé.
