au creux de ma main et
son ombre sent le thym.
Poésie intemporelle et
pourtant si ancrée dans
la terre laissée au loin.
Je sens, sous mes papiers,
ses vers qui exigent d'être
portés à une langue autre,
entre deux rives, humblement
mais avec le feu d'une passion
transatlantique et néo-latine.
