Écrire sur la pointe des pieds,
debout sur le matelas épais,
pendant que l'aimée dort.
Un sourire qui n'a pas de prix,
minutes gagnées sur la lumière
envolée. La lune, au dehors,
est grosse des sentiments inavoués,
elle se tait et j'écris de mes pieds
effilés. Ingravides arabesques pour
plus tard, beaucoup plus tard, quand
à mes côtés elle s'éveillera, sans jamais
m'avoir croisé. Ni en songe ni en pensée.
